Lengua Muerta

Quiero escribir con letras nuevas
palabras que hagan ruido
que estremezcan el oído
de lo terreno y lo abismal.

Pero mi falsa conciencia
no deja espacio
para que la lengua se confunda
entre una grave y una esdrújula
entre la rima y la verdad.

Quiero inventar las palabras
para alcanzar mi inconsciente
que navega como gente
entre pájaros y bondad.

Navega lento a la mano izquierda
entre lagartijas negras
donde termina el cielo
y comienza la humedad.

Esa lengua está en la orilla
esperando descubierta
bajo el sol de la tarde nacar
bajo un cielo en si bemol

Tendré que derrotar la línea
y tapar las venas rotas
para alcanzarla.

Cortar el alambre de la verdad
que sujeta el ego de rey muerto
si la quiero en realidad.

Debo dejar
de creer saber algo
entre los negros del abismo
y el amarillo claro del cielo oscuro.

Debo dejar
de creer en la tierra
y en ella esperar
la vida misma
del musgo eterno
del ser profundo.

Encontraré el lenguaje
al final, al terminar.

Fabricaré la palabra
mortal.

La encontraré
a la orilla de la realidad
a un paso de lo profundo
a dos pasos de la muerte
justo antes de morir.