lunes, 18 de diciembre de 2017

Se Necesita

Joven (de espíritu joven), hombre y mujer 
dispuesto a tropezar, a equivocarse, a conmoverse,
a vivir la vida si fuese necesario.

Necesitamos defensores de las alegrías atacadas
Quienes se atrevan a enterrar las manos en las tierras
Para remover las semillas en lunas menguantes olvidadas

Constructores que echen abajo los muros de los absolutos
Que trabajen desde las emociones
y dejen los números para las masas.
Que ya no lloren leches derramadas
y que se hagan un nudo con los lutos.
Diríjase aquí, somo hartos.


Abstenerse, 
Aquellos con vocación de mártir o carne de cañón,


Héroes patrios o afines,
Ni tampoco 
autocomplacientes y/o autocompasivos

En Construcción. (tiralíneas y acuarelas) 2017




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Dic. Feria La Legua

Un viejo cuidador de autos luce en sus nudillos, sortijas de abrazaderas metálicas. Una mujer espanta a una chaqueta amarilla, sin ninguna agilidad, con un brócoli en las manos como si estuviese en cámara lenta, su cara de horror y arrugas abruma el rubio de su pelo y el dorado de sus anteojos. El sol se cuela entre las mallas y lonas de colores hasta el pavimento, y el olor a pescado fresco hasta las narices. Mote con huesillos fresco en la una esquina y en la otra: televisores viejos, dos ventanas, bototos de cueros amarillos, herramientas y libros oxidados, tendidos sobre un paño oxidado y este sobre el pavimento caliente. El vendedor aguarda sentado en un triciclo a la sombra de un aromo, fumando un largo cigarro americano. El murmullo es incesante, suaves risas, pregones y ventas. Se responde preguntas, se vende, se paga, se alega. Las bromas vuelan de puesto en puesto. Se saluda la gente de la feria. Ahí es donde nos encontramos todos, sin diferencias.

Dic. Feria La Legua
17.12


Feria Libre La Legua 2015






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Dic . Plaza de Armas

Un trío de humoristas peruanos
Hombres bailando en tacos
Dos chinchineros no dejan hablar a los que toman un café en el restaurante
Muchos latinos y afroamericanos se entrelazan frente a todos 
Mientras dos chinos se toman fotos con una estatua humana romana
Dos niñas de vestidos largos floreados se bañan en la pileta donde lagartos tiran agua por sus bocas 
Dos pastores evangélicos se entorpecen entre sus prédicas, mientras sus fieles alternan en amenes y los obreros con mochilas de mezclilla y cascos colgando, conversan bajito con las travestis de las jardineras

Se hunden filas de gentes en las escaleras del metro
Y un centenar se queda pegado con cara de ajedrez y caricatura
Y una niña en una esquina le da una moneda a una mujer vestida de primavera quien le besa la mano.

Dic . Plaza de Armas
15.12



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Hilo 

viernes, 1 de diciembre de 2017

De Legua Emergencia a Legua Emergente.

En estos últimos días, muchos hablan de un sector, de una de las poblaciones más complejas y más cercanas al centro de la Santiago. En especial de La Legua Emergencia. Muchos dicen conocerla, haber estado allí, haber trabajado ahí. Tener amigo y familiares en ese sector. En las conversas, ayudan a crear mitos sobre lo que pasa y lo que no pasa en ese sector de la población. Incluso me han confesado que han comprado droga ahí, como si fuera gran cosa, esperando felicitaciones o que yo habrá los ojos como sorprendido, la verdad no sé sus pretensiones. A mi solo me sorprende la discriminación interna. Si, dentro de la misma población.



Hasta hace poco muchos creían que el nombre de Emergencia, es por el eterno estado en la que se encuentra esa parte de la población o era parte de la creatividad de los pobladores. A muchos, no les cae la teja que es una población de emergencia que ha durado casi 70 años. (1951 para ser exacto, bajo el gobierno de Gonzales Videla, un poquito después del fin de la segunda guerra mundial y en pleno represión de todo el movimiento social en Chile). Desde esos inmemorable tiempos, ningún gobierno, bajo ninguna ideología política ha podido con esta emergencia. Algunos solo la profundizan. 



El Estado, por otra parte (Y el estado es: gobierno y oposición, poder judicial, poder legislativo, las policías, gobiernos regionales, municipalidades, ósea todos, y no solo Bachelet o el de turno, sino todos, históricamente todos.) Ellos, se han paseado, han estructurados decenas de planes, maquetas, mapas y bosquejos, con una diversidad enorme de soluciones y pócimas milagrosas para nosotros, aunque la mayoría de las veces sin nosotros. Casi siempre, incluye violencia y represión, echándonos a todos al mismo saco roto como dicen los vecinos. Claramente han fracasado una y otra vez, el Estado nunca ha sido solución, para la Emergencia.

También están aquellos, que han querido históricamente: bombardearnos, acribillarnos, envenenarnos y desaparecernos. "Saquen los milicos a la calle"- dicen algunos, como si nosotros no supiéramos que significa eso. "Bombardéenlos" - dicen otros - como si nosotros no supiéramos de esas amenazas. Lo que si les ha resultado por ahora, es: relegarnos a orillas y al margen del bendito progreso, no tomarnos en cuenta y acallarnos; y les ha resultado también, eso de que nos matemos entre nosotros mismos.


Otros han venido desde la academia a estudiarnos, a experimentar con nosotros, poniendo a nuestros niños en salas de observación para estudiantes de pregrado (véase estudios de la UDP), laboratorios de creatividad para artistas, laboratorios de historias para Master y Doctorados. Se han hecho una infinidad de tesis y documentos para postular a los más variados títulos en las más prestigiosas universidades (y las no tanto, también). No tengo mayores problemas con esto último, muchos de nuestros pobladores profesionales lo han hechos también, solo si se quedaran o dejaran algo de todo eso, o al menos si continuaran profundizando, si siguieran exponiendo y socializando sus estudios. No por las lukas, sino instalando las verdaderas problemáticas y dejando las autocompasiones de lado, creyendo al menos sus propios discursos. No nos sirven los proyectos a corto plazo e intrascendente. Necesitamos ideas que se ocupen de lo humano y no de las cosas, de esos somos históricamente generadores y no vinieron las academias a enseñarnos, sino que fueron nuestros propios abuelos y abuelas maestros de cómo construir nuestras vidas. Creo que tampoco, necesitamos proyectos de artes o de deportes para salir de la droga o para no caer en ella, sino que lo necesitamos por que somos humanos, parte tangible de este terreno y de esta sociedad, aunque nos traten como nos tratan, quiéranlo o no. Somos nosotros los generadores de cultura y contracultura, por la infinidad de nuestra existencia, es nuestra clase la que genera y ha generado formas de expresión desde siempre. 


Y también habla la prensa, acerca de la Emergencia. ¡Ay! la prensa. Con sus imágenes recocidas, amalgamadas, montadas, equivocadas. Creando personajes de telenovela, o gánsters de novela negra. Nos han tachado y marcado con figuras literarias y metáfora dignas de los premios Limón. El Gueto, Los Carteles de la Legua, hasta con las Maras centroamericanas nos han comparado. Los titulares de programas como Aquí en Vivo, En La Mira o Informe Especial, nos dejan sin palabras, por su extra/ordinaria creatividad. Hemos sido material literario para periodistas de todos los colores. Y vendrán más a construir su curriculum. Somos tierra fértil del mito urbano. Y ella, la prensa, se alimentan, literalmente, de la exposición de nuestros problemas, según la mirada comercial, de vender la violencia. Noticieros, matinales y programa especiales, prensa escrita y de la otra, toda para mostrar lo mismo de siempre en un gigantesco uróboro, de grandes violencias y pequeñas luces de esperanzas que venden, pero ya no emocionan. 

Tantas aristas en un pequeño terruño. Que no terminaríamos de contar, pero en fin. Muchos sabemos que la emergencia se acabará cuando ya no exista la Emergencia o la alternativa es que se transforme en una Legua Emergente. Para lo primero fácil, solo se lo dejamos al tiempo, al estado, al mercado y ya llevan harto camino recorrido. Desapareceremos como la villa San Luis en Las Condes, como los barrios históricos de Estación Central, como algunas poblaciones en San Miguel, mutaremos en lo que odiamos, seremos parte de este orbe sin sentido, ni razón; sin identidad, seremos un conjunto de moles de hormigón sin historia y ni siquiera tendremos un mísero valor arquitectónico. Quizás los que leemos esto, no alcancemos a verlo. 

Para lo segundo es más difícil. Para transformarnos en una Legua Emergente, necesitamos la unión de los vecinos y vecinas, necesitamos que los egos y rencores de nuestros dirigentes, se hagan a un lado mientras damos la lucha, y que NO contagien a las nuevas generaciones, a quienes no les pesa, nuestras batallas perdidas. Necesitamos de ese extraño amor por un pedazo de tierra, donde vinieron a tirar a nuestros abuelos. Necesitamos querer este pedazo de historia importante de nuestro pueblo, para la memoria y para el desarrollo de todos y todas. Necesitamos volver a identificarnos con eso y no con aquellos, que nos muestran y bombardean día a día, los medios. Necesitamos aprender de los procesos anteriores, de nuestros errores, de nuestros fracasos, de nuestras penas y también de nuestras pequeñas victorias. Necesitamos alejarnos y mirar con distancia y desconfianza, a aquellos que no han calificado, estudiado y a quienes han hecho enfrentarnos entre nosotros, alejarnos de quienes nos han separado y han puesto trabas en nuestras organizaciones. Necesitamos reb(v)elarnos a lo escrito, una vez más. Por nuestros niños y niñas, por nuestros sueños.



Antonio Concha
Poblador
01.12.2017

Todo es Cancha.  Diciembre. 2007

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Hilo 



jueves, 19 de octubre de 2017

Hilo

Un hilo de voz atraviesa precario y carcomido
del estomago a la garganta
sale de la boca junto al vaho
se amarra de cantos de pájaros mágicos
que se elevan de la Tierra
como vapores del sol en las ortigas
o de troncos podridos de vida.



Insectos en Líneas (2017)

viernes, 1 de septiembre de 2017

Ser Joven

     En una manifestación sobre los detenidos desaparecidos veo a una niña joven de unos catorce años, pelo rojizo, camisa escocesa roja y negro pantalones rotos en las rodillas y una foto colgada en su pecho. La foto en blanco y negro es de un hombre joven, quizás unos veinte años; tez clara y pelo ondulado. La imagen esta plastificada y perforada por arriba donde pasa un gran alfiler de gancho metálico, desgastado y dorado opaco. La joven sonríe y habla con algunos otros jóvenes, mientras de fondo suena música andina.
    En la manifestación hay muchas personas y es en frente del Banco de Chile en pleno paseo ahumada de Santiago. Un escenario en frente, y rodean a la gente, largos lienzos que cuelgan entre los árboles. Lienzos con decena de caras impresas en cuadriculadas, sin nombre, dirección o algo que indique quienes son o quienes fueron. Solo lo acompañan, y también en negro, grandes signos de interrogación. ¿Dónde están?
   ¡Cuán jóvenes eran todos ellos! Más que yo a esta edad. ¿Cuántas cosas quisieron cumplir como yo? ¿Cuánto soñaron? ¿Cuántas madres, en edad de mi madre sufrieron y quedaron a la espera eterna de noticias o justicia? Y la pregunta dolorosa ¿Cuantos compañero scouts, cuantos amigos y amigas de organizaciones sociales más jóvenes que yo hubiesen desaparecido si esto ocurriera hoy? ¿Hubiese sido posible todo lo que hacen ellos hoy, en esos tiempos? Ellos creían en un mundo nuevo como yo creo ahora, estudiaban, discutían, trabajaban, no tenían formación paramilitar, no tenían educación como la de hoy, creían.

   Vuelvo a la joven, que ahora levanta el puño exigiendo justicia de la generación de sus abuelos, hace quizás 50 años. Esta niña-mujer joven consecuente con su historia, vive piensa y exige por aquellos jóvenes que no pudieron hacerlo en ese tiempo. Porque su vida fueron cortadas en plenitud. La extensión de ese terror alcanza más allá del tiempo y de las generaciones. Eso pasa cuando se matan los sueños de otro.



    ¿Dónde está nuestra juventud? Y no me refiero a los niños y niñas u hombres y mujeres de una cierta edad específica. Sino que, a donde está nuestra juventud, la de cada uno. Incluso si usted lee esto y tiene 90 años. "Ser joven y no ser revolucionario, es una contradicción hasta biológica" decían en esos tiempos donde ellos, los jóvenes de las cuadrículas en blanco y negro, desaparecieron… o mejor dicho fueron secuestrados por agentes de un estado paranoico y brutal, asesino y cobarde.   


Ser joven y no ser revolucionario es también una contradicción Vio-lenta. Una contradicción sarcástica en nuestros tiempos, no válida para nuestros tiempos, donde llevamos la revolución por dentro. Ser jóven y no querer un mundo mejor es en chiste extraño, de humor negro, pero del malo. En fin, es una contradicción. Es una contradicción vivir y no ser joven, y aquellos que llevamos la revolución por dentro lo entendemos así, independiente de los años y generaciones. 

No podrán devastar nuestros sueños y alegría de juventud, ni aun así con los años.



01.09.2017

lunes, 21 de agosto de 2017

Más recuerdos frios para Agosto.

Una viejita extiende un plástico verde en el frío pavimento en las afueras del Barros Luco, sobre él, estira calcetines azules y grises... y un par de zapatitos blancos tejidos a crochet. Se agacha difícil, mientras exhala vaho entre los hilos de su bufanda.

Más recuerdos fríos para Agosto.

Mermas de Stock en el SENAME

Sé que los trabajadores pasamos de ser recursos humanos a ser colaboradores. Que cada cierto tiempo nos dan nombres gringos y títulos gringos en departamentos de nombres gringos, en empresas de nombres gringos. Todo esa arrogancia y arribismo mentiroso y colonizador, deshumaniza y desmiembra nuestro lenguaje en conceptos que no entendemos. Y nada es casualidad.

Por eso y otras cosas, me niego a ser Capital Humano, Recurso, me niego a ser parte de un Staff, Scrum, etc. Dudo cada vez más, de los cargos pretenciosos, de las jefaturas y jerarquías mentirosas.

Los que trabajamos sabemos todo esto, pero no sé, no me puedo explicar. En que minuto los niños muertos en dependencias del estado se transformaron en Mermas de Stock !!! Cuándo fue que olvidamos la función de cuidar de los nuestros!!!! Cómo fueron capaces de romper cada vínculo para que llegáramos a olvidarnos de ellos.


Por eso y otras cosas más, no creo en el Capital. El experimento fracasa y fracasa.


Foto ( Memorarte: Arpilleras Urbanas, Marcha 5 de Agosto)

viernes, 30 de junio de 2017

Santa Ana Julio 2014

Todos los canales preocupados de un atentado a la iglesia de Santa Ana, seis camionetas con sus parabólicas apuntando sus microondas al cielo para informar del fuego. Mientras tanto, una pareja de indigentes comienza a tapar con plásticos sus cajas de cartón.  Esperarán la lluvia a un costado del imponente y vacío edificio, que sínicamente se hace la víctima y mira altanero haciéndose el sordo.


22.07.2014


Santa Ana en Junio

Salgo de las tripas de Santiago. Estación Santa Ana a cambiado, aunque me reciben las mismas palomas de siempre volando en círculos. La imponente iglesia es amarilla ahora (o siempre) y recibe los único y metafóricos rayos de sol en lo alto. Se siente el aroma a naranjas recién exprimidas de los carritos callejeros de los migrantes.  Ellos miran alrededor entre los vahos de los demás, como buscando a la policía que los acorrala sobre todo los viernes. Ellos está muchos más despiertos que nosotros, los obreros calificados entumidos, de finales de Junio.

miércoles, 28 de junio de 2017

Niños Zánganos

Cuando me dicen que los niños son zánganos, o minimizan la infancia a juegos y magia.

Pienso que no han escuchado la opinión de los niños y niña, es que no los han visto participar y luchar. No han visto las largas caminatas al colegio, los fríos de la mañana esperando el furgón, que los lleva a un colegio que muchas veces tampoco los escucha. Tampoco han visto a los niños que ayudan en la casa con sus hermanos, porque ambos padres trabajan. No han visto a niños que ayudan a sus padres en las labores de la casa, o en el mismo trabajo del campo, de la feria y tantos otros. No han visto, solo se ven ellos.

Ellos, los que han sido zánganos siempre, son los que efectivamente han tenido todo desde siempre, los privilegiados zánganos de siempre. Y que terminan viviendo en un mundo mágico de burbujas, y todo para ellos es un juego.

10.05

Cinco Haitianos

Cinco haitianos, exageradamente abrigados, según yo, limpian el callejón de Alarcón. Con la cordillera preciosa nevada de fondo, ríen cantan y tiran la talla en su lengua, que todavía no sé como se llama. Pensé en saludarlos, en felicitarlos por su trabajo, que parecía lo hacían bien y con un sonrisa blanquísima en la cara. Pensé, no me atreví.

Ellos dejaron su patria por venir a construir otra, que jamás, porque los conozco, se lo agradecerán lo suficiente.

"Los pobres no tienen patria"
Los Muertos de Cristo

12.05

18.05


Un cielo de cien barcos
con sus velas desplegadas
arrastradas tironeadas
Por los vientos estrellándose
en los mástiles
Y en las puntas pájaros anidando
en círculos perfectos de hojas secas
Escarlatas vigilantes aguardando
Grises mojados pacientes.

Sopa de Quinoa

Sopa de quinoa bajo un cobertizo de madera y hojas de selva.  Un vietnamita o similar sorbeteaba la sopa sonoramente, diciendo -lico lico -cada vez que levantaba la cabeza y nos miraba alegre. Una mariposa azul gigante cruzó volando delante de la mesa.

La felicidad tiene mil maneras hijo mio.


18.05

La tos

Cuando la tos no me deja, me acuerdo de la formación de retreta en Cohyaique, cuando por orden del sargento Caballero en posición firme, no se podía toser. No podíamos, por que según él, lo estábamos "pichuleando". Él no quería escuchar a nadie toser. La picazón de garganta era terrible, como un montoncito de hormigas sueltas en la garganta. Más de alguno intentaba toser para adentro, y de a poquitos, que no se escuchara, mientras el viento helado de la pampa austral partía las orejas y luchábamos con que no se cayeran los mocos, manchando la coipa. Permanecer quieto, bien parado, fusil terciado, servía como ejercicio para el mimetismo también, habían explicado. Las rodillas temblando de nosotros los flacuchentos morteristas, aguantando. Y me acuerdo de los pelaos de Antuco.


2.06.17

De Reojo


De reojo veo a una niña que lee. Lee Bonsái entre la multitud de Baquedano, esperando el metro. ¿Será línea roja o verde? Pienso y me acuerdo de Bonsái, de los cuadernos Colón, de Zambra, otros dos títulos de él. La niña es joven, quizás unos 25 años, usa sombrero gris tipo espía rusa, abrigo largo gris, creo. Me acuerdo de mi abrigo, que no lo he usado este año. La niña tiene pelo claro, nariz respingada. La edición de Bonsái es nueva, portada roja y un bonsái en negro en la portada. Me gusta esa edición. Pienso en escribir esto.

Yo intento leer poesía en la misma masa de personas. Mientras pienso en otra cosa que no recuerdo, leo en automático, se me queda una que otra frase solamente y me digo, no puedo seguir leyendo acá. Ni de esta forma. Ella si puede leer Bonsái, está por terminar el libro. Debe ser triste terminar esa novela en el metro aplastado. Me acuerdo de la película, y que debo terminar otros libros pendientes. Ella se da cuenta que la veo. Trato de no molestarla. Pienso en escribir.

Leo un corto poema sobre una chica punk que casi atropella a una chica normal. Lo leo más de una vez. La masa se mueve al próximo metro línea verde. No logro subir. En realidad, no hago el intento de subir.

Bonsái se lee rápido, demasiado rápido pienso. Debería volver a leerlo, pero tengo muchos libros pendientes, pero ese se lee rápido. Se va la joven rubia y gris con su Bonsái en las manos, en el tren corto línea roja. La masa de Baquedano se mueve otra vez, nos movemos. Pienso en escribir esto otra vez. Espero que ella no termine el libro aplastada.


De alguna forma se explica, me acuerdo, que hay que recortar todo lo que no sirva, y no explicar lo innecesario. Este texto casi no tendría razón de ser y diría: Una joven lee en el metro. O quizás no diría nada, de todas formas pienso en escribir esto, y en la necesidad de escribir.

jueves, 9 de marzo de 2017

MADE IN KOREA

Miles de toneladas de rocas explotadas, desmembradas de la roca madre, arrancadas de los intestinos redoblados de las minas,  extraídos de las profundidades del oscuro túnel.   Transportadas por gigantes atlantes hacia los lugares más alejados del mundo, dejando una estela negra de combustibles oscuros y hediondos, en un largo camino de ida.  Explotadas luego las materias primas, con sudores mal pagados, en otros continentes, en otros idiomas, alargadas las materias como cables, aplastadas como placas, en todos los tamaños y formas.  Materias primas finitas, recursos naturales no renovables, metales preciados, todos ahora productos de alto estándar con valor agregado.  Pagaron impuestos en 6 países distintos,  algunas coimas en las aduanas, en dólares, euros o pesos.   Sumaron los costos de internación más de una vez.  Agregaron seguros de viaje, a las mercaderías, a los transportes y a las personas.  Pagaron timbres, estampillas, intereses, reajustes, boletas, facturas, papelerías y basureros.   Ingresaron fichas electrónicas en sofisticados aplicaciones o software.   Se tranzaron en los mercados. 
   
Los productos terminados fueron embalados, forrados en plásticos derivados del petróleo, envueltos en cajas creadas con cartones,  derivadas de la tala indiscriminada de bosques nativos, que hoy ya son plantaciones industriales. Transportado de vueltas a Chile por aire, mar y tierra, ensuciando con otra estela de desperdicio y explotación.  Los productos terminados: rocas con metal,  convertidas ahora en pequeñas piezas, de computadores, televisores, cables, cargadores, piezas de vehículos, electrodomésticos, maquinaria industrial, tecnología de punta, herramientas de última generación, recuerdos turísticos, entre otros.




***



Una pantalla vieja de computador es arrojado a la basura,  junto a las frutas podridas de la feria del domingo. Ahí pareciera esconderse el aparato, en medio de una torre de cajas de cartón, pasa desapercibida porque está amarillenta, desgastada, es muy ancha para las modernas pantallas planas de hoy, es muy aparatosa, muy grande pero su cristal pequeño de 12 pulgadas aprox.  Debe ser MADE IN KOREA.
  


     Un delgado hombre joven que busca en la basura, la encuentra y la patea. Luego la toma con sus dos manos por sobre su cabeza, y la lanza fuerte contra el pavimento, mojado de líquidos extraños. Saltan algunos pedazos de vidrio, plástico, líquidos y fruta podrida, se abre un poco la pantalla. Patea con sus zapatillas rotas, con rabia, con energía. No le importa que la gente lo mire con mala cara, que los perros le ladren asustados. No quiere pasar desapercibido, no le interesa el ruido, ni el que él produce, ni el otro. Ahora toma un palo, con sus dos manos y le pega con fuerza a la pantalla tres veces. Le pega en las partes plásticas para abrirlas, la acomoda para encontrar su parte débil y darle otro par de golpes. Consigue abrirla un poco y le mete en medio el palo, para hacer palanca. La abre retorciendo el plástico, apretándose los dedos. Saca de su mochila un alicate y tironea los cables de cobre, patea y apalea un par de veces más, saca más cobre. Le darán algunos pesos por el metal. Dinero que él transformará en algún cigarro o un pito de marihuana, o en una marraqueta con jamonada, que para este caso da lo mismo.

Lago TitiCaca - Puno-Perú . 2017

martes, 3 de enero de 2017

Porfía

La información hackeada, bajo tortura, por Rusia
¡Obedece te digo!
A la supresión de los rebeldes de Alepo en Siria

El uso a gran escala de armas
prohibidas por muchas naciones
fue utilizada por los mismo países que las prohibieron

La China ignora un arbitraje de la ONU
la ONU está obsoleta - dicen los chinos -
Desde que no encontraron armas de destrucción masiva, en Irak
Lo dicen en chino y en inglés

Se desata la batalla por el Derecho al Mar en todas las islas del mundo,
Guerra perdida antes de luchar- dicen los que lucharon ya por la tierra -
Que solo fue un cuarto/oscuro - replican

Rusia se retira de la Corte Penal Internacional,
Pero el mundial de fútbol sigue en pie
Fracaso de las negociaciones comerciales
Pero traspaso del delantero es un hecho

No fue penal, en la copa internacional.
Muere el Acuerdo Transpacífico - dice el titular-
Las muertes de niños en Siria, Egipto y Palestina
es culpa de la primavera. Arabe.
En letra chica, al pie de página


Atentados terroristas de estados terroristas
Desastre eco-ilógico en la nación invasora de Israel
Atenta contra su propia vida, la Tierra.

Atenta, atentos todos
Recortes de diario para constatar que
las artes fracasaron
las buenas intenciones no fueron suficientes
y que las bonitas palabras no sirven

Triste, pero
la poesía fracasa, a cada verso

No es capaz de sensibilizar lo suficiente
No es capaz de llegar al rincón escondido
No es capaz de que tú llegues a leer este verso
¿O es acaso el poeta, que también es hombre?

Lo escribo en verso por porfía.


Avispa (Hidroeléctrica-MachuPichu 02.2017) 

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