Tres cartas del tarot
me dicen que la muerte
está a la vuelta de la torre
y viene en carro
tocando flautas sicodélicas.
Parece estar muy vieja
y cree que no tengo alma,
piensa que estoy vacío
y no sabe la de colores que le tengo,
la de palabras que le tengo
para llenar su capucha
y fregar el piso con toda ella y su túnica.
Le cascan los dientes
le huelen mal.
Y el sordo de dios para variar no escucha
aunque lo desafiemos y
le mostremos niños mutilados,
castillos de mentiras,
bombas nucleares
y despachos de noticieros.
Sigue ahí,
atrapado entre letras
e interpretaciones varias.
Y como el hombre
fue hecho a su semejanza,
le sigue los pasos en su sordera
y le suma ahora ceguera.
Quizás quiero ver lo que quiero ver
o quiero escuchar lo que quiero escuchar
o quiero decir lo que quiero decir.
¿A caso importa lo que yo quiero?
Pareciera que no, ni si quiera me leen.
Importa más el juego de cartas de azar,
las inalcanzables estrellas
de las noches interminables
que explotan a años luz de nuestras ideas
o importa más un orgasmo.
La muerte vendrá desde el abismal edén
contradictoria como siempre.
Como bufón del tiempo,
vendrá a reírse de nuestros esfuerzos
y de todos los poetas,
de uno en uno
y de todos a la vez.
Un día vendrá,
pero todavía no.
