Verso Libre

Escribiendo para el hombre de hoy
recordando el pasado,
porque es lo único presente
que no miente.
Busco palabras frescas
como flores de acuarelas
como tierra mojada en espera
como blusa en primavera.
Busco en la madera
en el nudo y en su huella
en su aroma y en su muerte
la belleza duradera.
Sigo buscando,
mientras la polilla perfora el cuello
de mi abrigo de oro en el ropero
y el mate filosofal se esconde,
tras el especiero,
el verso ahora corre libre
en la hoja del cuaderno
atrapando palabras al vuelo
contento y esperanzado
que el poeta ignorante lo atrape
y lo guarde bajo su brazo,
que lo muestre y lo esconda,
lo levante y lo arrastre,
que lo aplaste con su libro
y que lo manche con su lápiz
y que al final lo libere
sin causar ningún desastre.