Salgo del Metro por calle Puente, una veinteañera voz de mujer canta en la escalera “La Ciudad de la Furia”. La Plaza de Armas está cercada, la están re-remodelando (por lo general queda peor que como estaba). Los pintores (algunos bastante malos) están acorralados casi contra la Catedral a la que ya le cuelgan las malezas de las cornisas. En la esquina de Ahumada, que hoy más que nunca le hace honor a su nombre, un notero de Chilevisión le mide las tetas a una transeúnte que se ríe de nervios frente a la cámara. Mas allá un evangélico muy bien vestido, y también desplazado, nos sermonea mientras veo que le corre una gota aceitosa desde la sien al cuello de la camisa. Delante mío, un par de tipos empujan dos carros llenos de Cocacolas tibias y comentan sobre un espectacular cuerpo de mujer morena, en algo tiene razón. Huele ahumado y el sol medio rojo, como día después de terremoto y tengo ganas de escribir.
Bajo la sombra del nogal, las verdades desgarran y las mentiras enriquecen.
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