Que la vida se genere
en la literatura del muerto, puesto
que se ha ganado
por la vida que ha llevado.
Que se re-genere y se diluya
para que confluya
en la tempera y la acuarela
morada, naranja y amarilla
camino, luz y vida.
Que se entristezca en un azul y negro
que lo mire también Pedro
que no tenga miedo al miedo
que no tenga miedo a la nada
que no tenga miedo al todo.
Que destruya y se construya
que prevalezca la altura
y la profundidad de este modo,
para llegar desde los extremos
al centro, a la médula.
Es el mismo yo y yo nuevamente
El que se re-construye
egocéntrico y eco céntrico
libre y encerrado en sí
destruido y decadente en mi,
vivo y estridente en ti.
Yo y mis
miradas y palabras tiradas al papel
como manchas fugaces
esparcidas en un caos ordenado.
Que vuelan en mis dedos, mi cabeza
y mi camisa que se mancha
y el pincel que se humedece
de agua y letras muertas
de historias y destrucción, construida
por la ignorancia más bella,
infantil e inocente
de creer que esto es importante.
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