Te inventé un sueño

Una vez soñé, que tú dormías y que a su vez soñabas.  

–Si los sueños pueden convertirse en realidad, entonces con mayor razón las mentiras–.  Te decía yo, pero tú dormías y yo mientras escribía.

Yo te hablaba de la fragilidad del recuerdo de un sueño, en la mañana de un martes.  Tampoco creo que me escucharas, dormías.  

Tus ojos cerrados, tu boca apenas abierta, parecías exhalar una palabra un susurro en el aire imperceptible bello, un halo de verdad quizás.  Dormías y la llama de una vela jugaba con las sombras en tu rostro.  Yo hablaba en voz baja para ver si podía interferir en tus sueños, te decía cosas bonitas murmurando casi, una vez incluso sonreíste mientras yo decía algo, me pareció que escuchaste y me detuve no quería que despertaras. Al final del sueño, acaricié tu sien con mi pulgar, te sentí respirar y me dormí yo.  

Por donde empezar

a Lucia mi madre

Enhebraría todas las agujas otra vez,

soñaría contigo todas las estrellas mujer

cruzaría a las orillas nadando otra vez el río

yo contigo y mis hermanos, los tres.

Te ayudaría a coser las alegrías

en el telar de nuestras historias

con la máquina a pedal y sin dedal

hasta el final, si es que existe tal.

Te regalaría toda esta mi felicidad

cuando tengas un poco ganas de llorar

para que brotaran los aromos en tu mirar

para que tocaran tus pies las olas en paz

II

Esta vida que me has dado

que me has parido más de una vez

que no para de germinar y nacer

que no para de quemar el corazón, la piel

que a veces no entiendo

pero que amo cada vez

En esta vida,

mi ombligo también es tu espiral

ese sentimiento verbo universal

ese que me enseñaste a explotar

como una llama maternal

a ese que le llaman amar

III

Sé que mi verso  es difícil de explicar

que no hay una sola ideal final

pero para que quede claro

y también para que lo sepan los demás

en palabras claras sin enredar

sino es por ti,

yo no podría amar

no sabría

por donde empezar.

Sol

Llamo

a la única semilla,

al Dios antiguo,

al que da verdadera vida,

sin castigos,

mas que

surcar arrugas en mi frente

quemando  la piel del tiempo

Al que construye

castillos en las rocas  

paraísos  en la explosión de un brote

infiernos en los molinos de vientos

al que levanta almas

en las ventiscas blancas

y al que mata todo

cuando ya es tiempo

Oh, padre sol

¿Cuánta vida nos queda?

La Violencia

La violencia hijo, también se puede definir

como un momento donde ensangrentado,
te golpearon para que lloraras en un primer grito
y para que respiraras tu primera bocanada de aire,
arrebatado desde el vientre tibio y tierno
abrieras tus ojos de almendras
y nos mostraras tus cejas blancas
mientras tus manos moradas y empuñadas
tomaban el color del pecho de tu madre,
cortaban el cordón  y te sacaban la sangre de los párpados
todo esa violencia para que fueras lo más preciado
que tenemos tu madre y yo
para que vivieras.

A veces la violencia puede

estar en lugares hermosos
puede hacer estallar la vida.

Es difícil de entender todo esto.

Marzo 2013

Mejor Sin Nombres

No he querido mostrarme insistente, pero para eso he tenido que fingir desinterés.  Es extraña esta relación, pero pareciera tan normal.  Creo que pasaré mis dudas escribiendo, me servirá, me mantendrá entretenido y así no la llamaré.   Cualquiera se asustaría si supiera que escribo esto con respecto a su relación con mi persona, yo lo que deseo es plasmar en letras lo que siento, sin mayor miedo a lo que piensen, sin temor a los prejuicios típicos de las personas “normales”.  Por eso no quiero dar nombres, aunque creo que será peor, puesto que, podrían interpretar mal o sentirse aludidos aquellos que nada tienen que ver.   El mensaje final es claro y preciso y aunque parezca contradictorio esta descrito en las primeras tres líneas de este texto. Si quiere, re léalo.

Ovejas Todas Uníos!

Aplastadas, arrinconadas, otras cuantas ahogados en sus propios respiros entrecortados, las manos sudadas de ansiedades y pánicos medicados. Las gotas de sudor caen de sus frentes en pleno invierno, demasiado abrigo para 40 centímetros cuadrados. El aire insuficiente para las gordas que sufren como su peso, ósea el doble o el triple.

Tocadas, manoseadas, pervertidas las manos que corren y los ojos de los viejos verdes clavado en las colitas escolares de las jóvenes estudiantes. Y los pequeños, que decir de los pequeños en hora punta.

Las señoras y sus innumerables bolsas, bolsitos y carteras.

Si al menos la mitad se bañara.

Ovejas Todas Uníos!