Horóscopo

A la bajada, un hombre le lee el horóscopo a la niña que vende jugos y frutas a la entrada/salida del metro.  Ella sonríe con la mirada fija hacia al sur, pero sin mirar nada.  Su familia debe estar justo al otro lado, al norte, fuera de este país, pero ella sonríe, mientras el hombre tartamudea al hablar de pasión y amores, él acerca y aleja el diario de sus ojos enfocando con los brazos las letras. Libra.  

Inyección del proceso reflexivo

Uno da la idea y se va. Inyecta.

El otro, piensa la idea, reflexiona, cuestiona sus propias conclusiones, cambia de idea, mastica la idea. A veces,  le gusta el sabor que deja en la boca, otras no y la vuelve a masticar.  Critica para sí, su consistencia, su crocancia.  A ratos, no sabe si escupir o vomitar la nueva idea.  Finalmente se traga la nueva idea y la hace sangre. 

Hombre bicentenario

Camina el hombre bicentenario, con su traje liso que refleja el sol con un color titanio, plateado con un matiz dorado. Una mochila cuadrada plateada en la espalda, cromados sus cierres. Zapatos de cuero café impecables o imitación, sin ninguna arruga. Camisa blanca bien abotonada, ni una mancha. Pelo blanco cano, más bien gris ahora que lo veo mejor, ahora que lo recuerdo mejor, pelo gris engominado todo hacia atrás, aerodinámico pienso ahora. Su piel un poco morena, mucho sol, solárium o maquillaje oscuro, casi combinaba con sus zapatos. Debí sacarle una foto ahora que lo pienso, pero sería invasivo, le consideraría una falta de respeto. Además caminaba tan recio entre los jacarandaes y los letreros publicitarios, que parecían flores plásticas de la selva de hormigón armado, caminando entre los espejos de edificios altos del Chile en colores, entre los verdes plásticos y las piedras de plumavit. Además quién soy yo para molestarlo, solo me recordó al hombre bicentenario, al fina’o Robin William y Asimov.

Somos

Somos hombre y mujer de palabra

Compañeros de palabras

Las palabras construyen realidades dicen algunos

Pero también se las lleva el viento dicen otros

Hoy firmamos un papel

Un texto con muchas importantes y necesarias

Palabras a veces

Pero nosotros estamos inventamos un lenguaje nuevo

O más bien estamos aprendiendo un lenguaje nuevo

Que en realidad parece ser más viejo que nosotros

Y se muestra muy sencillo a ratos

Es como el lenguaje de los pájaros con las olas  

O como el dialecto de los vientos y de los ríos

Lleno de acciones emociones caricias

Y otras cosas que no le hemos puesto nombre

Porque las palabras no alcanzan

Y son difíciles de escribir en papel

Y difíciles de pronunciar porque no tienen letras

No alcanzan las letras

Para decir lo que sentimos

Mi deseo y el de ella

Que me lo transmite en  ese lenguaje nuevo

Es que todos ustedes hablen ese idioma

Porque

Son ustedes madres y abuelas las que nos enseñaron a amar

Son ustedes familia la que nos enseñó a ser familia

Y son ustedes amigos los que no han enseñado a ser amigos

Queremos que reviente la alegría, que disfruten con nosotros felices

Que disfruten, que se miren a los ojos entre las llamas de las velas y que sonrían

Que se enamoren más,  que se quieran más,

Que se mantengan unidos

que siempre se puede más

Y que eso

que sienten en este preciso instante

dentro en lo profundo de su pecho   

es solo una palabra de ese lenguaje nuevo. 

10/10/2015

Por donde empezar

Enhebraría todas las agujas otra vez,
soñaría contigo todas las estrellas mujer
cruzaría a las orillas nadando otra vez el río
yo contigo y mis hermanos, los tres.

Te ayudaría a coser las alegrías
en el telar de nuestras historias
con la máquina a pedal y sin dedal
hasta el final, si es que existe tal.

Te regalaría toda esta mi felicidad
cuando tengas un poco ganas de llorar
para que brotaran los aromos en tu mirar
para que tocaran tus pies las olas en paz

II

Esta vida que me has dado
que me has parido más de una vez
que no para de germinar y nacer
que no para de quemar el corazón, la piel
que a veces no entiendo
pero que amo cada vez

En esta vida,
mi ombligo también es tu espiral
ese sentimiento verbo universal
ese que me enseñaste a explotar
como una llama maternal
a ese que le llaman amar

III

Sé que mi verso es difícil de explicar
que no hay una sola ideal final
pero para que quede claro
y también para que lo sepan los demás
en palabras claras sin enredar
sino es por ti,
yo no podría amar
no sabría
por donde empezar.

Mentira

Mentira desquiciada
entramada de palabras rotas
bien usadas como la poesía
y falsas como la poesía

De corbata traje y colleras
tratando de mostrar algo que no es
para aparentar,
arribista la mentira
cobarde y necesaria
mentirosa falsa
pescadora de hombres

Tiene nombre de mujer pero no es mujer
porque es falsa como ella sola
risueña piadosa
o eso quiere que creamos

A veces te convence que la puedes identificar
pero nos miente en las señales

En cambio la verdad,
la verdad no existe

Enero 2015

Cerro el Roble - Chile RM