La Sombra del Nogal

martes, 15 de noviembre de 2016

ii 45-11-2016

La vida es poesía,
se detienen insectos
en mis dedos
a tomar el sol.

Mariposa (Hidroeléctrica - Machupichu) 02.2017

i 45 - 11- 2016

En este mundo hacinado de soledades

Es donde espero construir un refugio

Donde nos encontremos tú, yo, libres.

jueves, 3 de noviembre de 2016

No soy capaz de hablar de amor cuando lo demás habla como si fuese un adjetivo banal, ¿Cuánto tiempo se tardan en nombrar la palabra al viento? Como si se tratase de una promesa a uno mismo ¿Cuánto reflexionamos sobre nosotros, arriba de nosotros, desde lejos mirándonos al hablar de amor? ¿Cuánto es lo que llegamos, a revisar, a escarbar, a raspar la piel, antes de decir la palabra al oído? Era la Colorina, la que decía en su poesía que su única lucha y triunfo sería encontrar la palabra que le habían escondido, ella y cuantos más, años, siglos buscando y quizás no era esa la palabra, sin embargo otros, la sueltan así sin ninguna culpa, sin miramientos, como sueltan las hojas los árboles o los vientos, no sé. Cuantas palabras vacías por minutos, cuantas lanzadas a los riscos, como ecos perdiéndose en la sinsentido, del abismo de silencios.

La idealización del amor lo está llevando a su fin, el romanticismo que evoca, o más bien, que le imponen lo desmiembra, ese amor que se muestra siempre tan limpio, tan pulcro, tan redondo, tan sincero y se nos olvida, que por amor se mata, que por amor se enloquece, que por amor se odia, que por amor se vuelve uno estúpido y cree saber más que el resto. También que por amor se miente y se escribe. Claro algunos dirán, es que eso no es amor e intentarán dan cátedra de algo que llevamos investigando, experimentando, sufriendo y sobreviviendo miles de años sin encontrar respuesta. Creerán ellos, al menos por un rato, que si saben lo que es amor y tratarán de explicarlo, casi con lujo de detalles, pero irónicamente nosotros sabemos que esa persona no sabe, que en realidad nadie sabe, y él, terminará dándose cuenta que tampoco sabe y terminará cambiando el tema, para no parecer ridículo, siútico o alguna otra esdrújula.

Y me pregunto entonces ¿Qué es?, así como Rojas se preguntaba ¿Qué se ama cuando se ama? Y en vez de responder, responderse o respondernos, deja la duda eterna inconclusa en una poesía, como si nosotros supiéramos que es poesía.

Al menos ahora sí puedo decir, que el amor también es posesivo, es adictivo, es celoso, es ególatra también y a ratos, narcisista. Algunos dirán que ese tampoco es amor, pero son los mismos que dicen amar la lasaña, o amar las botas negras de nobuk, o amar Hard Sun de Pearl Jam. ¡Quién los entiende!

¿Y qué sé yo de amor? ¿Y qué se yo de poesía?, quién me manda a mí a escribir de estas cosas, si soy tan enredado. Al menos sé que las dos tienen cosas en común. La poesía y el amor.

Te ofrezco amor del bueno y dejaremos las cursilerías.

Caballo Rayo (acuarela sobre papel)

miércoles, 12 de octubre de 2016

Cherkán

El domingo en la tarde un cherkán espantaba a un peuco , el cherkán tenía su nido instalado fuera de mi casa en un pimiento... No debería intervenir, pero me puse de lado del cherkán y espantamos juntos al peuco... yo también tengo mi naturaleza me dije, mi naturaleza está con el más débil, pero ese que da la pelea. Hoy vi al cherkán parado en la reja de mi casa y me acordé. Parece que está bien.

Según yo y mi hijo es el año donde hay más pájaros en la Sumar...mire a su alrededor. Ya le sacaré fotos.

Buen día.

Las balas no enloquecen

Las balas no enloquecen
No tienen cerebro, mente, ideologías, ni ética, ni moral, tampoco son fanáticos de clubes de fútbol o religiones, No tienen partido político, ni eligen candidatos... No ven TV, ni leen prensa. Las balas cortar y queman, rompen y despedazan... piel, músculos, nervios y huesos... destrozan voluntades, vidas y futuros.

Revientan ojos de niños, piernas de abuelas y acaban con vidas inocentes... derraman sangre.

Triste metáfora o personificación.
Las balas NO enloquecen, ni tampoco son estúpidas. Los que enloquecen estúpidamente somos nosotros. País de poetas.