(Haiku)

Cielo celeste
se refleja en un charco.
Vuelve la lluvia.

Tres cuentos cortos para un café.

Primero

En sexto año básico, la profesora de francés nos pedía que nos paráramos arriba de nuestra silla a recitar un poema en francés, a todo el curso presente;  cuarenta y cinco niños en la sala.  El poema hablaba sobre el otoño;  sobre las hojas cayendo en un mundo de chocolate.   Las sillas  y mesas eran de madera, el piso también y el cielo de la sala a unos cuatro o cinco metros de altura, hacía de la acústica de la sala algo compleja. El eterno rechinar de los muebles, el golpeteo de las suela de la profesora y  el cuchicheo de los compañeros,  eran  obstáculos ya advertidos por la profesora.  Uno ventanales gigantes daban a la calle Santa Rosa.  Afuera y desde arriba de la silla se podían ver los enormes álamos doblándose con el viento.  Mis piernas temblaban me acuerdo.  Había que sacar la voz en un idioma que es más bien… suave.  Al terminar marcaba el cuaderno con un  “très bien” o un “Excellent” escrito en verde.  Ella explicaba que con ese color escribía Pablo Neruda y que a ella no le gustaba el lápiz rojo.  Era un alivio el término de la poesía, también el fin de la espera.  

Al salir de clases, las calles estaban llenas de hojas.

Les feuilles tombent et tombent

dans un monde de chocolat.

Este es el final del poema.  Lo demás no lo recuerdo.

*** 

Segundo

Las latas

Un gato romano se atrapó entre una latas de zinc en el patio de atrás, allá en la casa del nogal.   Lloraba de forma terrible.  El gato no era de los que habitaban la casa, era un animal joven que no había visto antes y  nunca supe si era macho o hembra.  Estaba entre dos latas que el vecino de atrás había  levantado para mayor privacidad, supongo.  Había caído justo donde las latas formaban una V.  Gritaba, rugía y no tenía donde apoyarse para salir de su desgracia, sus patas habían quedado lejos del alcance de todo y parecía que su propio peso, ocasionaba que las latas se le incrustaran a la altura de las costillas y lo lastimaran.  Me acerqué. Había que ayudarlo.  Le hablé para intentar calmarlo de alguna forma. Quería que supiera que lo ayudaría.  No podría hacerme el desentendido, como que nada pasaba y dejarlo ahí, gritando y sufriendo.    Es lo que haría cualquiera en mi posición, supongo.  Podía ver el dolor es sus expresivos ojos naranjos. Tampoco podía ir por ayuda, no había mucho más tiempo.  Me dejó tocarlo.   Me tuve que subir a unos ladrillos arrumbados para acomodarme mejor. Cuando lo levanté para sacarlo, una de sus patas me clavo cada garra en el dorso de la mano. Sentí un dolor agudo como un shock eléctrico o como una quemadura de fierro caliente.  En cualquier otra situación lo habría tirado lejos,  pero no podía dejar que cayera otra vez entre las  latas y por ayudarlo terminaría peor.   Eso lo pensé en milisegundos, al parecer. Así que, al parecer superé mi instinto y lo levanté un poco más; con las uñas clavadas en el dorso de mi mano y equilibrándome en los ladrillos.  Lo empujé al patio del vecino.  Se llevó un poco de mi piel en las uñas,  solo me queda una pequeña cicatriz.  Lo putié un buen rato, el corrió desaforado por entre los árboles y no lo vi más, así que no me escuchó.  No tengo pasta de superhéroe, pero a esa edad uno es era más humano.

  

 ***

Tercero

Bonsái.

Hace años aprendí mucho de los árboles, técnica de cultivos, formas, orígenes… Estudié el bonsái, en su filosofía, su estética, su ética, su técnica…  Aprendí nombres científicos, familias, géneros, especies y variedades.   También de sus “comportamientos” y/o reacciones.  Me aprendí cada una  de sus partes y sus formas, tipos de hojas, flores, reproducción…Me metí en los cuestionamientos y en las críticas sobre la extracción de árboles de la naturaleza para ser cultivados como bonsái.  Se decía que era como tomar un pájaro y enjaularlo, lo creí así también en ocasiones.   Me cuestioné sobre el sufrimiento de un árbol al practicar el descortezamiento o la defoliación. 

Luego de un tiempo de estudiar sus nombre y todas la técnicas, empecé a observarlos en su naturaleza, podía verlos grandes e imponentes.  Los admiré y los admiro.  Su fortaleza su perseverancia, su porfía.  Me gustaba definir su “técnica” de cultivo de forma natural, si era Chokkan,  Shakan o Han Kengai.  Todavía cada cierto tiempo, miro un árbol digo su nombre y el estilo de bonsái que tiene para crecer.  Ya casi no cuido bonsái.

Lo hacía porque me calmaba y porque creía que cada acierto y cada fracaso me ensañaban algo.  Murieron mucho de ellos cuando comencé a quedar sin tiempo.  Eso fue lo último que me enseñaron, mis pequeños bonsái. Que no puedo hacerme cargo de una vida, sino tengo tiempo.    Ni siquiera de la mía. 

Ahora, tengo un bonsái de una crassulas ovata, árbol de jade, y una portucalaria africana. Ambos exigen pocos cuidados, casi no piden agua.  Me gusta observar los árboles y me empecé a interesar más por sus habitantes. Pájaros, gatos, insectos y de alguna que otra persona, que saben que viven de ellos.

No sé muy bien porque les cuento esto.   Deben ser los haiku. 

Fragmento de artista (2 de 5) Entrenando

Los rostros tienen muchos colores.  Tienes rincones amarillos, ribetes verdes, recovecos naranjos, puntos rojos, sombras cafés y negras,  azules y violetas.  Lo que les da el color es el clima,  también el grosos de la piel y su transparencia, la oscuridad de la sangre que llena las venas y arterias que cruzan por sus rostros, los vellos de la cara, las aperturas de los poros y los lunares.  Las manchas de sol, hielo y edad.  Los surcos, las arrugas, la sequedad o la crasitud.  La cantidad de melanina producto de la herencia genética y la vergüenza y quizás cuanto más, sin contar el maquillaje.   A propósito de maquillaje, se deben considerar en detalle la boca.  Las bocas. Las bocas tienen distintos volúmenes, algunas son carnosas otras secas, otras rotas, marcadas con cicatrices de peleas antiguas,  pintadas con labial sexy,  manchadas de tabacos, alcohol y besos.  Algunas tersas y deliciosas. En lo personal,  podría mirar siglos su humedad y los delicados pliegues que tienen,  para saber cómo imitar el color y la textura con el pincel o  a veces, con mi  propia boca.  En esta ocasión no hablaré del sabor eso es otro fragmento.  Otras bocas son chuecas, deformes y arrugadas.   Distorsionadas y enfermas, mentirosas, calumniadoras, pecadoras y oradoras a la vez.  Son hermosas, cuando cantan una canción o cuando besan, o cuando se entre abren despacio en el clímax, y a la vez cierran los ojos.  Los ojos.  Los ojos son todos distintos, complejos, son difíciles de mirar. Hay que tener suerte para mirar ojos sin ser vistos.   Las configuraciones que los componen son huellas únicas, a veces inverosímiles, también están los que mienten, esconden y traicionan.  Los colores de los ojos son particulares, pero hay que estar muy cerca para verlos bien.  Pocas cosas pueden imitar su brillo. Todos brillan, salvo los que ya no tienen vida. Brillan y reflejan tu propio ojo cuando los miras.  Debes entrenarlos,  debes mirar, debes ver los colores.   Sin que te vean.  Sin que te vean, porque te  puedes enamorar de una mirada, de una boca o de su piel.  Te convierte en polilla y te estrellas cuando brillan.  

Fragmento de artista  (2 de 5)

30.05.2019

Verbos Modernos

Exagerar, 

la letra electrónica de ovejas masivas.

Cuantificar,
las mentiras piadosas, la letra chica.

Clickear,
las imágenes pixeladas, desenfoque general.

Revisar,
el correo, mail a mail.

Escanear,
mis vertebras con zumbidos.

Oír,
el sonido del Planeta Salvaje.

Priorizar la humanidad.
Deconstruir la poesía.
Salvar y Guardar la música,
Comer la musa,
Matar la mufa,
Tocar las fusas.

Verbos modernos,
palabras sin viento
sin tinta
sin hierros,
sin yerros.

Fragmento de artista (1 de 5)

La crónica roja alimenta el morbo. Las polillas revolotean exasperadas para chocar de frente con las ampolletas que anuncia la piel escarchada de una chica en microbikini y estrellas en los pezones. Vuelan atolondradas las polillas entre neones y ultravioletas, como si solo tuvieran esa noche de verano para reproducir su especie. Los colores de la ciudad confunden sus delicados sistemas de orientación. La percepción distorsiona tanto que son capaces de cruzar el fuego, quemando sus alas, para conseguir lo establecido por un sistema que las necesita, pero pareciera odiarlas.


Charcos de sangre, fluidos de cortes perfectos. Las polillas enceguecidas chapotean en el charco con sus alas quemadas de tanto sexo químico, en los aires tibios de un verano. Se ahogan en el charco, sin saber siquiera que son mariposas nocturnas, que no necesitan de lindos colores, por que nadie las ve, salvo cuando chocan con las ampolletas o las llamas directamente. Nadie les llama locas por eso.

Fragmentos de un artista
1 de 5
29.05.2019

Frente al espejo

Algunos de ustedes saben de mi afición por la fotografía y los pájaros. Ese día fui a la casa antigua, allá en Callejones. Saqué la cámara. Ustedes ya saben cómo es Callejones: secuoyas gigantes, robles, poca luz. Uno que otro rayo de luz al mediodía y yo estaba ahí a eso de las seis de la tarde. De puro porfiado fui, no era ni la hora ni el lugar para tomar fotos. Hice unas pruebas. Ajusté la velocidad del obturador, otras cosas técnicas. Ustedes saben de eso, pero bueno, no viene al caso. A esa hora salen los pájaros, en el amanecer o en el atardecer. A esa hora se pueden hacer buenos avistamientos de aves. Si ustedes quieren un día los puedo invitar. Bueno finalmente no hice ni una sola foto buena. Al menos eso creía en ese minuto, porque cuando llegué a casa y revisé las fotos, vi unas pequeñas luces verdes, algo parecido a los fuegos fatuos. ¿Qué? ¿No saben lo que son los fuegos fatuos? Son llamas que salen en los pantanos, producto de los gases. Bueno eso tampoco tiene que ver con esto. El tema es que, luego en otra foto, se volvían a repetir las pequeñas luces verdes. Parecían foo fighters, o no sé, luces realmente extrañas. Me pasé muchos rollos buscando explicaciones. Al principio pensé que era una aberración cromática típica de un rayo pegando en el objetivo, pero el color y su forma no me daba. Hasta que en una de las últimas fotos, vi los ojos verdes y unas formas extrañas. Era un rostro entre las hojas del bosque. Ahí me acordé del cuento de Bécquer. Creo que obsesioné y ya he ido cuatro veces más, nunca vi nada, pero en una de entre mil fotos que saqué apareció un rostro casi nítido. Era de una mujer. ¿No me creen? ¿Cómo que quién es Bécquer? Ustedes están todos locos.

Graneros, Callejones 2013

Hipertexto: La Casa de Asterión.

Una vez hablando por ahí, me dijeron que Mecánica Popular era uno de los secreto mejor guardados del Rock. Yo diría del rock-folk, pero la verdad da lo mismo lo que yo piense, con respecto a eso. Eso da para un texto completo.

Otro día muy distinto releyendo a Borges me encuentro con el cuento "La Casa de Asterión", mis neuronas generan un camino nuevo y me llevan al disco de Mecánica Popular del mismo nombre, busco en las canciones y ahí está las puertas del templo de las Hachas, lo infinito de la casa, luego de buscar en todo ese laberinto encuentro a Ariadna, Teseo, el Minotauro-Asterión; salto a Grecia y a los mitología. Deambulo por el hipertexto generado en estas creaciones, con la música en mis oídos. Esto es un árbol lleno de ramas o si se quiere un laberinto dentro de otro.

"La casa [de Asterión] es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo."

ii

Asterión

En la casa de Asterión, un grupo de hombres desnudos y armados con martillos esperan que el minotauro suba desde el milésimo sótano. Yo no sé la verdad por qué seis, ni por qué están armados. Creo que todos ellos saben que el minotauro no se defenderá. Todos saben, que es él quien desea ser salvado del laberinto y que esperaba a cada uno, hace mucho tiempo, para caer por fin muerto y así salir de su castigo. Quizás las armas son para defenderse de ellos mismos, o más bien, para matarse entre ellos. Todos se llaman Teseo.

The Fifth Column 1982 Misha Gordin

Velos

Vamos a develar,
a escudriñar bajo las ropas lisas,
a beber el néctar de las flores de encaje,
pétalos de hilos negro de mis sueños.

Vamos a desamarrar poemas y orgasmos
letras censuradas en la oscuridad,
vamos a saborear jugos sublimes,
frescos, dulces y ácidos,
negros, blanco y cálidos,
rebasando las cucharas,
lamiendo las orillas,
volteando los relojes,
deteniendo los espasmos
con escalofríos.

Viento tibio,
hojas verdes a rojas
tus manos frías.

Vamos,
no es ningún cuento,
es más bien un rescate,
mi rescate,
de un mar de reglas
con rimas alambradas
y letras desilusionadas,
no leídas,
recogidas
letra a letra
de la orilla.

Volveré a la trinchera de las tribélulas,
al templo que late en tu pecho,
a militar con los impacientes,
para desangrar en tintas,
las hojas sagradas de un canelo,
o dibujar las vistas
de una montaña
o de un insecto en vuelo
mientras te pienso.

Acompáñame a las cavernas
donde tiemblan
las estalactitas siniestras
de verdades académicas,
explora descubre conmigo
lo animal del sinsentido
déjame lamer tus muslos
déjame, que no te olvido,
déjame vibrar contigo
déjame besar tu ombligo
déjame meterme dentro
dame de tu abrigo.
Ahora.

Escultura en mármol: La Verdad Velada  

Antonio Corradini (1751, Italia.)

Nudos

Los nudos de la madera forman escolopendras en el refugio.

Las hiedras y las ramas crecen afuera.

Brotan minúsculas semillas que casi puedo oír crecer, en medio del silencio.

Un hilo de luna cuelga del cielo púrpura y naranjo

y tú, con tu ropa roja , negra y suavidad

deshaces los hielos con la mirada

y hueles vinos,  frutas y mostaza ya de madrugada.

Un dolor liviano de flechas cortas en mi sien,

y como si fuera una flauta, un zumbido de insecto en el oído.

Te digo que veo cosas mientras escribo,

tú me dices, que te da miedo eso,

yo lo dibujo.

Te digo que no es para tanto,

que se me viene a la memoria las velas al viento por ejemplo,

flacos veleros bamboleándose en abril,

un ácido y espumoso sour a la orilla del mar.

Comparto mis sueños contigo

mis deseos,

y tu lengua morada

de vino que seduce.

Podría vivir entre esos momento entroncados,

son como los nudos de la vida.

Contigo. 

Las orillas

Las orillas sirven para escribir

Antes de que las almas salten al acantilado

al espacio púrpura estrellado salpicado.

Brújula

Cuando aprendí a utilizar la brújula, aprendí que la diferencia de una milésima en su lectura, producía la diferencia de un metro a cada kilómetro de distancia del punto de lectura. Aprendí que 62 pasos dobles míos eran 100 metros aproximadamente.  El margen de error es el mismo que cuando se dispara la artillería.  No me imagino la precisión para captar algo a 500 años luz de la Tierra, aunque sea algo grande, de unos 6.500 millones de soles.  Me cuesta imaginar el tamaño de un solo sol.   Así y todo Hay gente balsa que se queja, porque la foto está borrosa y ellos no son capaces de sacarse una selfie decente sin filtros de bellezas.

Toda esta paja molida, para decir que deseo esa misma capacidad de cooperación internacional, esa misma espectacular demostración de superioridad y cálculos inimaginables, para sacar la primera foto de un hoyo negro, todo esos recursos, horas hombres, todo es mismo, pero para proteger la tierra del ecosidio del capitalismo brutal,   para terminar con el hambre en los niños del mundo, para terminar con los conflictos armados en una decena de países en guerra, para terminar los conflictos políticos, terminar con los bloqueos y retomar las libertades.  Que la ciencia y la nefasta política entienda que de nada nos sirve una foto de esas, si se siguen muriendo niños y el planeta entero a causa de la estupidez del hombre.  

LA ESTRUCTURA

Es un espiral colgado de una mancha en explosión
con una libélula de seis alas animada y en suspensión
que vuela por encima de una bicicleta de colores
que gira cerro abajo las ruedas sin tropezones
surcando las sombras de árboles de hojas redondas

Arriba gira el sol en un estático y cegador amarillo
mientras el cielo plagado de nubes y grillos
marcan la hora de un reloj de cinco agujas
que se detiene a las cinco y diez cuando lo observan
o cuando alguien en la mente lo dibuja.

La estructura nos cuenta la historia del color
manchando la humedad de los ojos de un simple amor
tiene la textura de la piel de un derrumbe
tiene la fama del silencio y el anonimato
está enmarcada en lino y madera de álamo
y cuelga de un clavo y un hilo de cáñamo.

12.03.2013

Escapemos

Nos encontramos de frente,

con la estructura obtusa de siempre.

Entre las almohadas esquizofrénicas

y los delirios oníricos de los poetas.

Ven,

escapemos entre las llamas de los verbos

seamos escurridizos de las trampas verbales

del ruido, de todo el ruido estructural 

burlemos lo material

de la mano, uno a uno.

Escapemos,

a los bosques y las montañas

a los micromundos

a sentirnos diminutos con la mirada,

como habitantes de los musgos

de los óxidos de un puente que muere

de un mar de rocas a la orilla de los pájaros

Yo habitaré tu sonrisa feliz,

navegando en tus lunares.

Llevemos,

nuestras historias comunes

las risas irónicas ante la vida,

las penas permanentes y las pasajeras,

los problemas y las soluciones,

las mañanas tibias

y las noches heladas.

Una canción punk,

y tres imágenes de haiku

Algo que detenga el tiempo

y que no tiene nombre.

Alguna nave-nube,

que nos transporte.

Los besos,

no olvidar los besos.

Tus besos.

Tengo deseos de salir.

Deseos que llevo en los hombros,

y los párpados cargados de sueños,

se arrugan.

Escribo tarde, mal y nunca,

escondido, inquieto, pero…

Estoy contigo ahora.

Escapemos una vez más.

Una vez más.

Te lo pido.

Polillas que cruzan los fuegos

Relámpagos,
lucha de lluvias
y las ramas secas de un árbol,
un horizonte naranjo y negro
fuegos y humos
entre la boca del estomago
y el hueso de la garganta.

***
Polillas que cruzan los fuegos

Bestiario y Macrofauna (Conclusiones Apresuradas 1)

El enorme auge económico de los EE.UU en los 80' 
se produjo gracias a la enorme cantidad de elefantes de loza
con la trompa hacia arriba, que portaban un dolar enrollado, dándoles la espalad a la puertas en las casas de los chilenos pobres.

Otra gallo cantaría si hubiese sido un billete nacional.

Conspiración FenShui

Música Plagiada

Aunque plagiamos a los pájaros, al viento, a las montañas y al mar, deberíamos sentirnos orgullosos de nuestra música.

18.01.2015

Tres cartas del tarot

Tres cartas del tarot

me dicen que la muerte

está a la vuelta de la torre

y viene en carro

tocando flautas sicodélicas.

Parece estar muy vieja

y cree que no tengo alma,

piensa que estoy vacío

y no sabe la de colores que le tengo,

la de palabras que le tengo

para llenar su capucha

y fregar el piso con toda ella y su túnica.

Le cascan los dientes

le huelen mal.

Y el sordo de dios para variar no escucha

aunque lo desafiemos y

le mostremos niños mutilados,

castillos de mentiras,

bombas nucleares

y despachos de noticieros.

Sigue ahí,

atrapado entre letras

e interpretaciones varias.

Y como el hombre

fue hecho a su semejanza,

le sigue los pasos en su sordera

y le suma ahora ceguera.

Quizás quiero ver lo que quiero ver

o quiero escuchar lo que quiero escuchar

o quiero decir lo que quiero decir.

¿A caso importa lo que yo quiero?

Pareciera que no, ni si quiera me leen.

Importa más el juego de cartas de azar,

las inalcanzables estrellas

de las noches interminables

que explotan a años luz de nuestras ideas

o importa más un orgasmo.

La muerte vendrá desde el abismal edén

contradictoria como siempre.

Como bufón del tiempo,

vendrá a reírse de nuestros esfuerzos

y de todos los poetas,

de uno en uno

y de todos a la vez.

Un día vendrá,

pero todavía no.

Ojo de agua del cormorán

Ojo de agua del cormorán

desde barlovento,

capturado por el disparo

de la cámara.

Una basurilla en mi ojo,

un paisaje microscópico de algas.

Colores nuevos,

palabras inventadas,

conchas bajo el agua,

nueve versos  y

una maldita botella plástica

se mece en el mar,

recordando lo triste de la

la humanidad.

Amarrada.

Tus amarras,
aves negras alertadas
rayas letras manuscritas
púas y espinas afiladas.

Vamos, escribe.

Una canción en inglés
y cuerdas metálicas,
como una llamada
para tensar las amarras,
al pilar donde
la flor de la vida cuelga,
azotada por los vientos
de verano,
capturada.

Las armas se disparan
en el horizonte
donde la crueldad avanza.

Cienpies

Un cienpiés baja desde la nuca
hacia mi espalda
cierro los ojos y veo tus labios
y los alcanzo apenas con mis dedos.

Mis muslos tensos,
tus dedos frenéticos
intentando escalar al clímax,
amarras sueltas y seis botones
uno a uno sueltos.

Busco,
el origen de la humedad
esa humedad irremediable.

Agitar y respirar
bellos verbos para amar.

Dos dedos, recorren tu espalda
como plumas lenguas
ligeras de roces y aromas
estremecer y llegar
tras el eclipse.

Escalas

Cuando dicen que una estrella equis, está a "y" griega años luz de acá, y usted mira esa estrella, en realidad esta viendo al pasado, en vivo y en directo. Es como la tele pero en escala sideral y directo a sus pupilas, sin estúpidos intermediarios.

Transparencia

La transparencia

y el juego del viento

con tu piel clara.

Mi espalda se tienta

Mi espalda se tienta de tu lengua
noche tibia humedad
dibujo espirales con los ojos
entre juegos artificiales

e imagino criaturas

¿Cómo serán los guardianes secretos de los sueños húmedos?

Son mentiras

Disculpen que me ría pero,
las malas señales
son mentiras
que rebotaron en el salón
mentiras custodiadas con pulcros y manchados uniformes
a caballo, en taxi y en camión
señales intervenidas podridas hediondas
de apellidos rimbombantes y socialité
de corbatas de salón de té
siúticos y aspiracionales uniformados
son señales intervenidas por células terroristas del estado
verdadera neuronas del sistema de inteligencia internacional
esta inteligencia artificial
que no piensa y no es humana
es mas bien vana y perversa, que racional
Lo anterior mezclado todo
con un conjunto los conspiranóicos y pamplinas varias
de terremotos comunicacionales grado 8
de órdenes de partidos corruptos del color que guste
Todos ellos pudieron corromper la verdad.
La libertad esté en decir que 2+2=4
Hace mucho rato
que esta mala la señal
Despierta y apaga la alarma.
8.1