Hipertexto: La Casa de Asterión.

Una vez hablando por ahí, me dijeron que Mecánica Popular era uno de los secreto mejor guardados del Rock. Yo diría del rock-folk, pero la verdad da lo mismo lo que yo piense, con respecto a eso. Eso da para un texto completo.

Otro día muy distinto releyendo a Borges me encuentro con el cuento "La Casa de Asterión", mis neuronas generan un camino nuevo y me llevan al disco de Mecánica Popular del mismo nombre, busco en las canciones y ahí está las puertas del templo de las Hachas, lo infinito de la casa, luego de buscar en todo ese laberinto encuentro a Ariadna, Teseo, el Minotauro-Asterión; salto a Grecia y a los mitología. Deambulo por el hipertexto generado en estas creaciones, con la música en mis oídos. Esto es un árbol lleno de ramas o si se quiere un laberinto dentro de otro.

"La casa [de Asterión] es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo."

ii

Asterión

En la casa de Asterión, un grupo de hombres desnudos y armados con martillos esperan que el minotauro suba desde el milésimo sótano. Yo no sé la verdad por qué seis, ni por qué están armados. Creo que todos ellos saben que el minotauro no se defenderá. Todos saben, que es él quien desea ser salvado del laberinto y que esperaba a cada uno, hace mucho tiempo, para caer por fin muerto y así salir de su castigo. Quizás las armas son para defenderse de ellos mismos, o más bien, para matarse entre ellos. Todos se llaman Teseo.

The Fifth Column 1982 Misha Gordin

Velos

Vamos a develar,
a escudriñar bajo las ropas lisas,
a beber el néctar de las flores de encaje,
pétalos de hilos negro de mis sueños.

Vamos a desamarrar poemas y orgasmos
letras censuradas en la oscuridad,
vamos a saborear jugos sublimes,
frescos, dulces y ácidos,
negros, blanco y cálidos,
rebasando las cucharas,
lamiendo las orillas,
volteando los relojes,
deteniendo los espasmos
con escalofríos.

Viento tibio,
hojas verdes a rojas
tus manos frías.

Vamos,
no es ningún cuento,
es más bien un rescate,
mi rescate,
de un mar de reglas
con rimas alambradas
y letras desilusionadas,
no leídas,
recogidas
letra a letra
de la orilla.

Volveré a la trinchera de las tribélulas,
al templo que late en tu pecho,
a militar con los impacientes,
para desangrar en tintas,
las hojas sagradas de un canelo,
o dibujar las vistas
de una montaña
o de un insecto en vuelo
mientras te pienso.

Acompáñame a las cavernas
donde tiemblan
las estalactitas siniestras
de verdades académicas,
explora descubre conmigo
lo animal del sinsentido
déjame lamer tus muslos
déjame, que no te olvido,
déjame vibrar contigo
déjame besar tu ombligo
déjame meterme dentro
dame de tu abrigo.
Ahora.

Escultura en mármol: La Verdad Velada  

Antonio Corradini (1751, Italia.)

Nudos

Los nudos de la madera forman escolopendras en el refugio.

Las hiedras y las ramas crecen afuera.

Brotan minúsculas semillas que casi puedo oír crecer, en medio del silencio.

Un hilo de luna cuelga del cielo púrpura y naranjo

y tú, con tu ropa roja , negra y suavidad

deshaces los hielos con la mirada

y hueles vinos,  frutas y mostaza ya de madrugada.

Un dolor liviano de flechas cortas en mi sien,

y como si fuera una flauta, un zumbido de insecto en el oído.

Te digo que veo cosas mientras escribo,

tú me dices, que te da miedo eso,

yo lo dibujo.

Te digo que no es para tanto,

que se me viene a la memoria las velas al viento por ejemplo,

flacos veleros bamboleándose en abril,

un ácido y espumoso sour a la orilla del mar.

Comparto mis sueños contigo

mis deseos,

y tu lengua morada

de vino que seduce.

Podría vivir entre esos momento entroncados,

son como los nudos de la vida.

Contigo. 

Las orillas

Las orillas sirven para escribir

Antes de que las almas salten al acantilado

al espacio púrpura estrellado salpicado.

Brújula

Cuando aprendí a utilizar la brújula, aprendí que la diferencia de una milésima en su lectura, producía la diferencia de un metro a cada kilómetro de distancia del punto de lectura. Aprendí que 62 pasos dobles míos eran 100 metros aproximadamente.  El margen de error es el mismo que cuando se dispara la artillería.  No me imagino la precisión para captar algo a 500 años luz de la Tierra, aunque sea algo grande, de unos 6.500 millones de soles.  Me cuesta imaginar el tamaño de un solo sol.   Así y todo Hay gente balsa que se queja, porque la foto está borrosa y ellos no son capaces de sacarse una selfie decente sin filtros de bellezas.

Toda esta paja molida, para decir que deseo esa misma capacidad de cooperación internacional, esa misma espectacular demostración de superioridad y cálculos inimaginables, para sacar la primera foto de un hoyo negro, todo esos recursos, horas hombres, todo es mismo, pero para proteger la tierra del ecosidio del capitalismo brutal,   para terminar con el hambre en los niños del mundo, para terminar con los conflictos armados en una decena de países en guerra, para terminar los conflictos políticos, terminar con los bloqueos y retomar las libertades.  Que la ciencia y la nefasta política entienda que de nada nos sirve una foto de esas, si se siguen muriendo niños y el planeta entero a causa de la estupidez del hombre.  

LA ESTRUCTURA

Es un espiral colgado de una mancha en explosión
con una libélula de seis alas animada y en suspensión
que vuela por encima de una bicicleta de colores
que gira cerro abajo las ruedas sin tropezones
surcando las sombras de árboles de hojas redondas

Arriba gira el sol en un estático y cegador amarillo
mientras el cielo plagado de nubes y grillos
marcan la hora de un reloj de cinco agujas
que se detiene a las cinco y diez cuando lo observan
o cuando alguien en la mente lo dibuja.

La estructura nos cuenta la historia del color
manchando la humedad de los ojos de un simple amor
tiene la textura de la piel de un derrumbe
tiene la fama del silencio y el anonimato
está enmarcada en lino y madera de álamo
y cuelga de un clavo y un hilo de cáñamo.

12.03.2013