Nudos

Los nudos de la madera forman escolopendras en el refugio.

Las hiedras y las ramas crecen afuera.

Brotan minúsculas semillas que casi puedo oír crecer, en medio del silencio.

Un hilo de luna cuelga del cielo púrpura y naranjo

y tú, con tu ropa roja , negra y suavidad

deshaces los hielos con la mirada

y hueles vinos,  frutas y mostaza ya de madrugada.

Un dolor liviano de flechas cortas en mi sien,

y como si fuera una flauta, un zumbido de insecto en el oído.

Te digo que veo cosas mientras escribo,

tú me dices, que te da miedo eso,

yo lo dibujo.

Te digo que no es para tanto,

que se me viene a la memoria las velas al viento por ejemplo,

flacos veleros bamboleándose en abril,

un ácido y espumoso sour a la orilla del mar.

Comparto mis sueños contigo

mis deseos,

y tu lengua morada

de vino que seduce.

Podría vivir entre esos momento entroncados,

son como los nudos de la vida.

Contigo. 

Las orillas

Las orillas sirven para escribir

Antes de que las almas salten al acantilado

al espacio púrpura estrellado salpicado.

Brújula

Cuando aprendí a utilizar la brújula, aprendí que la diferencia de una milésima en su lectura, producía la diferencia de un metro a cada kilómetro de distancia del punto de lectura. Aprendí que 62 pasos dobles míos eran 100 metros aproximadamente.  El margen de error es el mismo que cuando se dispara la artillería.  No me imagino la precisión para captar algo a 500 años luz de la Tierra, aunque sea algo grande, de unos 6.500 millones de soles.  Me cuesta imaginar el tamaño de un solo sol.   Así y todo Hay gente balsa que se queja, porque la foto está borrosa y ellos no son capaces de sacarse una selfie decente sin filtros de bellezas.

Toda esta paja molida, para decir que deseo esa misma capacidad de cooperación internacional, esa misma espectacular demostración de superioridad y cálculos inimaginables, para sacar la primera foto de un hoyo negro, todo esos recursos, horas hombres, todo es mismo, pero para proteger la tierra del ecosidio del capitalismo brutal,   para terminar con el hambre en los niños del mundo, para terminar con los conflictos armados en una decena de países en guerra, para terminar los conflictos políticos, terminar con los bloqueos y retomar las libertades.  Que la ciencia y la nefasta política entienda que de nada nos sirve una foto de esas, si se siguen muriendo niños y el planeta entero a causa de la estupidez del hombre.  

LA ESTRUCTURA

Es un espiral colgado de una mancha en explosión
con una libélula de seis alas animada y en suspensión
que vuela por encima de una bicicleta de colores
que gira cerro abajo las ruedas sin tropezones
surcando las sombras de árboles de hojas redondas

Arriba gira el sol en un estático y cegador amarillo
mientras el cielo plagado de nubes y grillos
marcan la hora de un reloj de cinco agujas
que se detiene a las cinco y diez cuando lo observan
o cuando alguien en la mente lo dibuja.

La estructura nos cuenta la historia del color
manchando la humedad de los ojos de un simple amor
tiene la textura de la piel de un derrumbe
tiene la fama del silencio y el anonimato
está enmarcada en lino y madera de álamo
y cuelga de un clavo y un hilo de cáñamo.

12.03.2013

Escapemos

Nos encontramos de frente,

con la estructura obtusa de siempre.

Entre las almohadas esquizofrénicas

y los delirios oníricos de los poetas.

Ven,

escapemos entre las llamas de los verbos

seamos escurridizos de las trampas verbales

del ruido, de todo el ruido estructural 

burlemos lo material

de la mano, uno a uno.

Escapemos,

a los bosques y las montañas

a los micromundos

a sentirnos diminutos con la mirada,

como habitantes de los musgos

de los óxidos de un puente que muere

de un mar de rocas a la orilla de los pájaros

Yo habitaré tu sonrisa feliz,

navegando en tus lunares.

Llevemos,

nuestras historias comunes

las risas irónicas ante la vida,

las penas permanentes y las pasajeras,

los problemas y las soluciones,

las mañanas tibias

y las noches heladas.

Una canción punk,

y tres imágenes de haiku

Algo que detenga el tiempo

y que no tiene nombre.

Alguna nave-nube,

que nos transporte.

Los besos,

no olvidar los besos.

Tus besos.

Tengo deseos de salir.

Deseos que llevo en los hombros,

y los párpados cargados de sueños,

se arrugan.

Escribo tarde, mal y nunca,

escondido, inquieto, pero…

Estoy contigo ahora.

Escapemos una vez más.

Una vez más.

Te lo pido.

Polillas que cruzan los fuegos

Relámpagos,
lucha de lluvias
y las ramas secas de un árbol,
un horizonte naranjo y negro
fuegos y humos
entre la boca del estomago
y el hueso de la garganta.

***
Polillas que cruzan los fuegos