Lagartijas

Las lagartijas de mis tripas

se comieron a las mariposas de mis estomago

Frutillas

Navegante

Navegando en el dibujo de tu piel
guiado por la constelación de lunares
en el infinito de tus pechos
está el navegante de mi conciencia
esperando a que se desvanezcan
las nubes de tus sueños
para salvar las tormenta
de tus desvelos

Ahí está el navegante
esperando a que se desenreden
los espirales de tu cabello
y que lo abraces en tus sueños
los pájaros no le cantan
en la niebla de las largas noches
el ruido del agua de lluvia lo saluda
como si fuera el mismo viento
como si fuera otro más de los muerto
en la noche del encuentro

Ahí está desvelado, navegando
de un hilo de luz colgando

Ahí está en silencio, como la música
como un grito de las olas, el mar

Ahí está como las polillas
atravesando las llamas del pensamiento

Exhausto esta ahora, el navegante
dormido entre dos sueños
y tres respiros
esperó todo la noche
vigiló tus sueños del ladrido
tocó tu piel de dibujo
y cayó otra vez rendido
hundido, el navegante
en el mar de tus sueños
en el espiral de tu cabello,
perdido
por la constelación de tus lunares
y la estrella de tu boca,
perdido
yace en el fondo
yace dormido

Dos Preguntas

¿Cuántas noches tibias como estas

dormiré entre las constelaciones, de lunares

de tus hombros desnudos

infinito de papel de pétalos

tibios y suaves

papel de pétalos?

Es una pregunta

silencio y sonrisas,  tu respuesta

¿Cuál es el color de nosotros

el que se forma

justo después del último movimiento

justo cuando la última bocanada, de aire

exhala de tu pecho húmedo

cuando los ojos cerrados?

Y no es negro el color

Ojos Muertos

Bala oculta en las orillas y en el centro

metal torcido en la pupilas bien adentro

incrustada negra como la memoria

color negro y gris de la farsa de esta historia

cientos de fotografías colgadas en las paredes

Bien adentro en la pupila, la esquirla ardiendo

disparada entre las banderas estrelladas 

desde las manos y los uniformes valientes

cientos de palabras y miradas en reojo 

cientos de fotografías colgadas con letras en rojo

Fuego en el canto explota el decibel

y la historia mintiendo  una y otra vez

entre humos y el agua podrida mintiendo

entre las palabras la verdad va corriendo

mientras sangra a borbotones lo que queda del ojo

se mancha la calle otra vez del cálido rojo  

un tuerto sigue viendo

más que mil ciegos mintiendo

Bala Loca

Olor

El olor no es a muerte, la clínica huele a sucedáneo de limón
como para morirse de gusto dijo Lihn
A muerte huele el metro, huele a zombi con y sin corbata
a baranda dirían en Argentina...
Y el Transantiago huele a rabia, ese sí que huele mal