El árbol del espiral
cuelga de la pared
y el pájaro escapó del pecho
donde moriría asfixiado
agotado de tantos latires
asonantes discordantes.
Fugitivo y perseguido
por su sombra
enrabiado furioso
de sus certezas
escapó.
Después de un calmo vuelo
largo por las historias
posó sus garras en la verdad
en el color real,
apretando fuerte,
enterrando sus garras metálicas
en las ramas de la incertidumbre
haciéndola sangrar gotas,
letras rojas palabras
sangró.
Pulsada la cuerda de la música,
voló por los recovecos de las ideas
desgarró las entrañas de lo burdo
sangrando morados y violetas
derramó el celeste, en el cielo rojo
y un poco de blanco
en la uña del pintor
y otro poco de azul entre las venas
de la mano izquierda
soltó.
Produjo los espirales con sus vuelos
con su cantos-gritos y otros cantos
lo fabricó al cortar el viento
del silencio, del silencio
calló.
Lo dobló con un chillido
que crujió en la montaña del cuchillo
lo dobló cuando le respondió fuerte
al eco, al eco
le respondió que no murió.
Voló al final, hasta hundirse
en la madera y el ladrillo
plegó sus alas
para no volver jamás al pecho.
ahí morirá ahora
agarrado a la verdad
después de una eternidad
enjaulado en la pintura
del árbol y el espiral.
