Soy

A veces soy pájaro

otras insecto

piedra-roca o montaña

a veces también soy árbol

Soy lo que escribo

con manchas de colores

en las hojas blancas. 

Insectario. 10.18

Insecto Rojo

Un insecto rojo en el cielo celeste

carga palabras en sus patas traseras

y entierra insultos con su lanceta verbal

Vuela sin quitar el aire a otros

desde muros rayados con poesías

hasta las rocas de colores corroídas

El insecto de alas pardas  rojas manchadas

parece tener más ojos que bocas

escribe con el polen de la pata derecha

de una flor de acantilado

lo que piensa de la montaña

A veces, debe vomitar sobre su comida

al igual que sobre sus palabras

cada vez que se para en la mierda

del egoísmo y el ídolo

del absoluto y el fanático

Al final, se enfrenta al espiral

a la explosión  y el derrumbe

al círculo infinito del viento

y al marco estúpido de la regla

en la ventana

altanero  y hermoso

con sus colores

llenos todos de rojos

pensando que la vida es una

y que el mundo es su patria

que la flor es su país

que ya no hay más que pedir

que no vale la pena sufrir

Todo

todo para morir mañana

después de un solo día

un solo día,

apagado por la noche

donde ya no se ve

ni tampoco importa

su propio color.

Pavimento

Las piedras que alguna vez fueron de rio y colores
se vuelven grises entre el pavimento y el alquitrán
se vuelven toscas bajo el sol y el ritual
esas piedras que alguna vez fueron de rio y colores
están muertas bajo el tedio y el ruido mundanal.




...
(Entremedio de las piedras muertas, también crece la mal llamada "maleza"...)

Precariedad

Hermosa mágica precariedad

desde la camisa hasta el zapato sin atar.

Sé que no me entenderán

les parecerá burda la decisión

de despejar las brumas sin pedir perdón

de mostrar el pecho a la luz

a la falsa la realidad.

Puede que entiendan como débil

el mostrarse con toda la verdad

el manchar con tinta la vanidad

o indicar el camino del que busca

lo que sabe no encontrará.

Sé que no se tomarán el tiempo

de ver el alma pasar

desde la hoja desdichada

hasta la miga del pan

desde la mancha de vino

hasta la palabra igual

no la verán pasar

aunque los quiera atravesar.

De todas formas les escribo a ustedes

aún así sabiendo que no leerán

desde ahora que es domingo

hasta un rincón mundanal

o desde la orilla de un triste abismo

hasta cualquier tiempo que da igual

aunque a ustedes no les importe

este es mi mundo, para ustedes banal.

Ver

Si, veo lo que tú no
Y no porque tenga mejor vista
o por alguna capacidad especial.

Solo abro los ojos
Porque no hay ningún prisma
Porque no hay ningún lente
Porque no hay ningún parche
Que esconda la verdad.

Ojos de Aglomeración

Pienso en como incrustar la idea a la distancia

en la piel de tu memoria.

Pienso en eso porque a ratos,  

siento que quieres sentarte

a mi lado o frente a mi

explicarme como vez el mundo

y preguntarme como lo veo yo

entre vino tinto y sarcasmos

entre bajas luces y cigarros

coincidir en lo que odiamos

jugar con las palabras

recordar  viejos estados

anhelar tanto pasado.

Sentir la tensión del humano

y renegar de lo divino

mirar tus ojos felinos

y tocar tu mano.

No estamos solos

a la distancia.

Cuantos viven como nosotros

construyendo un ideal

cociendo a mano y sin dedal

mostrando los huesos

a esta realidad criminal.

Cuanto ves en tus ojos

cuando miras hacia atrás.

Al bajar de la escalera del ego

al trapear la escalinata

de la guerra verbal.

Cuantos ojos brillan

cuando enciendes un vela

o cuantos miran las estrellas

espaladas con espaldas

cuantos guardan su puñal.

No estamos solos

a la distancia.

Hay más como tú y como yo

que no entienden el ritual.